'Se un uomo non ha il coraggio di difendere le proprie idee, o non valgono nulla le idee o non vale nulla l'uomo' (Ezra W.Pound)
Tregua (trè-gua), SIGNIFICATO: Interruzione temporanea delle ostilità; pausa, requie; ETIMOLOGIA: dalla voce longobarda ricostruita come trewwa ‘patto, contratto’.(Fonte: Cronache Agenzia Giornalistica – News archiviata in #TeleradioNews ♥ il tuo sito web © Diritti riservati all’autore)
Elzeviro (el-ze-vì-ro).
SIGNIFICATO: Carattere tipografico adottato dagli stampatori olandesi Elzevir nel Seicento; articolo a carattere culturale, tradizionalmente posto in apertura della terza pagina dei quotidiani
ETIMOLOGIA: dal nome della famiglia di tipografi olandese Elzevir.
È una di quelle parole che odora di aristocrazia culturale, di raffinatezze dotte da quotidiano d’altri tempi.
L’impressione generale resta nell’elzeviro quale nome di rubrica, e per indicare articoli giusto di argomento culturale — artistici, letterari, storici, ma anche recensioni e riflessioni erudite delle più variegate — anche se non è più esattamente ciò che è stato per gran parte del Novecento.
Ad ogni modo, per capire meglio questa parola fine e bizzarra dobbiamo cominciare (come ci sia aspetta senz’altro) riprendendo il filo delle sorti di una dinastia olandese di tipografi e di editori, gli Elzevir o Elzevier.
Non è uno di quei casi in cui singoli di spicco hanno fatto tutta la fortuna di una famiglia; piuttosto, per generazioni gli Elzevir, fra Cinquecento e Settecento, aggiustarono, radicarono ed estesero le fortune della loro attività tipografica ed editoriale a partire dalla città di Leiden.
Spiccano però, nella prima metà del Seicento, le trovate e le scelte di Bonaventura e Abraham Elzevir, fra cui delle squisite edizioni in dodicesimo di grandi classici antichi (un vecchio formato di dimensioni abbastanza contenute), una serie in ventiquattresimo (diciamo tascabile) riguardo alle ‘piccole repubbliche’, guide turistiche ante litteram. Peraltro furono gli Elzevir, ma chiamiamoli pure Elzeviri, a pubblicare l’ultimo libro di Galileo, Discorsi e dimostrazioni matematiche intorno a due nuove scienze: privilegio di chi può giudicare l’Inquisizione Romana un babau.
Fra le altre cose, ebbero l’idea proprio in quegli anni di rimettere mano ai caratteri tipografici per le stampe, e in particolare misero a punto un carattere elegante e molto leggibile che riprendeva un po’ lo stile dei vecchi caratteri tipografici italiani. La mano che creò questo tipo fu quella dell’incisore Christoffel van Dyck, e fu chiamato — mumble mumble, come chiamarlo? — elzevir, in italiano elzevìro.
Le fortune della dinastia si estinsero nella seconda decade del Settecento, anche se il loro nome è stato ripreso, nel mondo dell’editoria. Quelle del carattere tipografico sono continuate.
In particolare in Italia, fra fine Ottocento e inizio Novecento, entrò in voga per i libri di poesia (se in casa avete qualche libro di poesia dell’epoca, è probabile che abbia questo carattere tipografico), e gradualmente accompagnò e informò l’usanza di dedicare, sui quotidiani, una pagina a un intervento corposo di argomento culturale (che col tempo si sarebbe attestata come terza pagina del giornale).
Infatti le caratteristiche dell’elzeviro tipografico, quali eleganza, leggerezza, leggibilità e via dicendo, si adattavano particolarmente bene a questi spazi dotti, enciclopedici, folti di parole e che presumevano molto di sé — e col Corriere della Sera come apripista l’associazione si approfondì.
L’elzeviro, per metonimia (o sineddoche?) passò da indicare il carattere a ciò che con quel carattere era di solito scritto, quindi divenne quel genere di articolo — breve saggio, recensione, riflessione, approfondimento letterario, artistico e via e via — che apriva la terza pagina dei quotidiani.
E anche se l’uso monolitico della terza pagina culturale scritta in elezeviro con l’elzeviro è tramontata, resta il vestigio di un nome dal grande pedigree capace di indicare rubriche e articoli che vertono in maniera erudita su questi campi.
Così posso parlare dell’elzeviro che l’amico mi manda per messaggio, di un elzeviro particolarmente circostanziato che recensisce un libro atteso, di un articolo di commento del consigliere comunale riguardo a una vicenda locale che ha il tono e il respiro dell’elzeviro.
Una parola aulica eppure di massa quanto lo sono stati i quotidiani, che schiude usi fini, interessanti e calzanti — ed è sempre bello conservare in un nome vecchie fortune. (Specie se si ha la fortuna di averlo udito e appreso correttamente come ‘elzevìro’, e non come ‘elzèviro’ come chi scrive, che ogni singola volta, senza apparente possibilità di evitare la recidiva, deve correggerlo mentalmente.)
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SIGNIFICATO: Di Bisanzio, antico nome di Costantinopoli, ora Istanbul; dell’Impero romano d’Oriente; eccessivamente raffinato, decadente; sottile, cavilloso, capzioso, minuzioso, pedante
ETIMOLOGIA: voce dotta recuperata dal latino tardo Byzantinus ‘di Bisanzio’, derivato di Byzàntium, dal greco Byzántion.
Quando questa parola cala in una frase, le altre sembrano farle largo. È talmente raffinata e tagliente nel modo che ha di connotare il suo significato, paludata di una tradizione così consolidata, e forte di una figura così icastica, che non potrebbe essere altrimenti. Tutto vero, e adesso la esploriamo: eppure, potrebbe non esserci un ma?
Stiamo parlando di qualcosa che si riferisce alla città di Bisanzio. Bisanzio, poi Costantinopoli e adesso Istanbul, nell’odierna Turchia — una città che come forse sappiamo ha una storia lunga e ricca quanto poche altre al mondo. Con un piede in Occidente e un piede in Oriente, fu fra l’altro la seconda capitale dell’Impero romano, una seconda Roma. Come non di rado usava accadere (in effetti così è stato anche per la prima Roma, con Romolo), trae il suo nome da Byzas, fondatore greco (per la precisione megarese, della regione fra l’Attica e il Peloponneso, che comprende l’istmo di Corinto) che lì impiantò una colonia nel VII secolo a.C.. Peraltro a lui — che con tutta evidenza poteva contare su agganci altolocati — si attribuisce la costruzione della prima cinta di mura della città, eretta con l’aiuto di Apollo e Poseidone, a cui seguiranno nel IV e nel V secolo d.C. le mura costantiniane e le favolose mura teodosiane, che terranno la città al sicuro per l’onesto tempo di mille anni. Perché stiamo parlando di queste mura
Be’, perché mentre in Occidente l’Impero cadeva, in Oriente no. Da gente d’Occidente, e ancor più da gente d’Italia forse abbiamo qualche difficoltà a riconoscere che quell’Impero là, che sulle mappe colora le terre affacciate al levante del Mediterraneo, sia in effetti un Impero romano. Ma è una difficoltà nostra. Le genti di quelle terre chiamavano sé stesse Rhōmaîoi, cioè ‘Romani’ in greco, e anche nel mondo islamico al-Rūm sono i Romani, cioè gli abitanti dell’Impero d’Oriente. (E be’, senza andar lontani, la Romagna si chiama così perché per secoli l’Impero d’Oriente riuscì a conservarci una testa di ponte nella penisola — quindi c’erano i Romani.) Il termine ‘bizantino’ per qualificare quell’Impero e quella gente è molto, molto posteriore alla conquista di Costantinopoli da parte del sultano ventunenne Mehmet II, nel 1453 — s’ inizia a usare più stabilmente solo alle porte del Settecento. Durante i suoi dieci secoli di vita non usò affatto chiamarlo così.
Possiamo tagliarla in questo modo: ‘bizantino’ è un termine spregiativo. O almeno sminuente, che intende marcare un’alterità: nasce in una mente collettiva che non vuole o non sa riconoscere quella specifica continuità, e che in una certa ignoranza fa emergere il sospetto e l’irrisione di una stranezza.
Già perché per noi ‘bizantino’, nei suoi significati figurati, non vuol dire solo ‘eccessivamente raffinato, opulento e decadente’: è anche il sottile, il cavilloso, il minuzioso, il pedante. Posso parlare dei fasti bizantini della cena di rappresentanza, dell’eleganza bizantina sfoggiata per un’occasione estremamente mondana, ma anche delle tue argomentazioni bizantine, di critiche bizantine mosse all’operato dell’amministrazione, della burocrazia bizantina che ci tocca affrontare.
La realtà dei fatti è che, mentre il nostro Francesco Petrarca piangeva sul manoscritto greco dell’opera di Omero perché non lo sapeva leggere, in Oriente la classe intellettuale non aveva mai perso contatto con gli autori dell’antichità. Le raffinatezze delle lettere, del diritto e delle scienze erano correnti, e al di là di Costantinopoli esistevano centri culturali di importanza capitale — Alessandria, la Siria, Atene. Senza contare che un forte carattere di raffinatezza e formalismo è tipico delle corti alte e magnifiche, non delle corti cenciose (quali erano spesso quelle dell’Europa occidentale nel medioevo profondo): la cesura culturale con l’Occidente era profondissima, e c’era una insuperabile incomunicabilità. Tanto che gran parte di quel sapere, in Occidente, tornò solo con la mediazione araba.
Certo, anche l’Impero d’Oriente ebbe una fine, dopo aver preso e perso pezzi per secoli. Ma solo chi, terribilmente a posteriori, con quel pensiero che ci fa spiaccicare dieci secoli in un attimo, in una tendenza, in una cartina, legga nella sua sorte intera una sorte di rovina può associare il bizantino al decadente — all’ultimo atto, con l’Impero ridotto in pratica alla sola città di Costantinopoli e l’imperatore Costantino XI Paleologo di cui si perdono le tracce quando l’assedio ottomano fa breccia.
Dire che le regole imposte sono bizantine, dire che un arredamento è bizantino è senza dubbio un uso che fa forte effetto, che è capace di incidere sulla nostra fantasia e agganciarsi a un immaginario affascinante, elevato e condiviso. Ma è bene saperlo: il bizantino opulento, raffinato, capzioso, cavilloso, immerso in un languore stanco e annoiato è una fantasticheria.
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bà-co.
SIGNIFICATO: Larva di insetto; difetto (in particolare di un sistema informatico);
ETIMOLOGIA: forse dal latino opacum, ‘oscuro’.
Che gli insetti siano poco attraenti è un dato di fatto largamente condiviso. A maggior ragione nella loro fase larvale, quando si contorcono strisciando di qui e di là. Ma, a essere giusti, chi ha inventato i loro nomi ha un po’ esagerato.
In latino “larva” era uno spettro infernale, che aveva la stessa radice etimologica dei lari (le divinità protettrici della casa), ma era molto meno simpatico. Quanto al baco, Nocentini propone la derivazione da opacum, nel significato di “ombroso, scuro” e quindi “spaventoso”.
Certo è che lo spavento, coi bachi, qualcosa c’entra. Infatti una variante settentrionale di baco è bau, dal cui raddoppiamento nasce il Babau, essere immaginario che evochiamo da sempre come spauracchio per i bambini.
Anche quando saltiamo fuori da dietro un angolo per spaventare qualcuno solitamente urliamo: “BU!” E, per quanto strano sembri, questo grido ha la stessa origine di “baco”, tanto che in Toscana “far baco baco” significa appunto riapparire all’improvviso per spaventare o divertire i bambini, anche solo nascondendosi il viso con le mani (attività altrimenti detta bubù-settete).
E sì che il baco è uno degli esseri più inermi dell’universo, e può anche esserci parecchio utile. È da ben 5000 anni che i bozzoli pazientemente tessuti da alcune specie di falene (in particolare la Bombyx mori) sono altrettanto pazientemente sbozzolati per ricavarne la seta. Il che in effetti fa ridere: uno dei filati più preziosi è, a conti fatti, bava di insetto.
Appunto la bachicoltura ha dato origine alla fortunata espressione “andare in vacca”, giacché talvolta le larve, ammalandosi, si gonfiavano come piccole vacche, spesso segnando la rovina del loro allevatore. Perfino l’aggettivo “bombastico”, calco dall’inglese bombastic, viene per vie insospettabili dalla specie Bombyx.
D’altra parte il termine baco si applica anche a creaturine meno affabili, ossia i vermetti che infestano la frutta o le farine. E questo forse spiega la loro aura inquietante, dato che per i nostri predecessori la fame era sempre dietro l’angolo.
Ad ogni modo è in questa veste che il baco ha originato una cascata di termini, che continua a ruscellare tutt’ora. Anzitutto l’aggettivo “bacato”, volentieri riferito al cervello altrui e, più in generale, a qualunque cosa ci sembri guasta o imperfetta. In informatica poi il baco è l’equivalente del bug inglese, ossia il difetto di programmazione, che può far inceppare il sistema.
Anche il verbo sbigottire si lega al baco, per gli amici settentrionali bigo. Ed è forse imparentato col bigotto, che per il suo comportamento fastidioso e gli abiti scuri può essere accostato a un insetto. Restando sul vestiario, poi, i bachi non sono forse estranei neppure a “imbacuccarsi”, derivato da “bacucco” ossia cappuccio. Del resto, meglio di un baco nel bozzolo non si imbacucca nessuno.
Peraltro i bachi, in un tocco di frivolezza, hanno tenuto a battesimo anche i bigodini, che assomigliano appunto a vermetti, o meglio ancora a bachi in bozzolo. E, dulcis in fundo, nasce da loro anche il “bighellone”.
Infatti, oltre a incutere timore col loro aspetto e l’abilità di intrufolarsi dappertutto, le larve sono indiscutibilmente delle fannullone, il cui unico scopo nella vita è mangiare e dormire. Quando poi si imbozzolano sembrano proprio raggiungere l’apice della nullafacenza, anche se, viste le trasformazioni incredibili che attraversano, in realtà è proprio il periodo in cui sono più impegnate.
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SIGNIFICATO: Servirsi di qualcuno o di qualcosa per un proprio fine rispetto a cui è estraneo
ETIMOLOGIA: da strumentale, derivato di strumento.
Se l’uso di una parola ne traccia il significato come il passo traccia il sentiero, lo strumentalizzare è tracciato da una masnada con scarpe chiodate.
Poche parole hanno una simile visibilità nel discorso pubblico, poche sono pronunciate in modo tanto intenso, con tanto scandalo, e in un modo tanto ricorrente da rasentare la compulsione. Proprio per questo è bene metterla sul tavolo e annusarla a dovere.
È una parola elefantiaca, e anche qui sta il suo successo: è così lunga che non si mette in dubbio dica qualcosa di pregnante e serio. È ottenuta con il suffisso verbale -izzare, uno dei più produttivi nell’italiano contemporaneo (fin troppo, la varietà langue) a partire dall’aggettivo ‘strumentale’ — un aggettivo per la verità tutt’altro che banale.
Infatti ha una certa ramificazione di significati. Secondo il ramo che ci interessa qui, parte dal significato di ‘che serve da strumento’ (un esempio, l’uso strumentale del gioco per far passare un concetto o insegnare un’abilità) — e di qui lo strumentale arriva a qualificare anche ciò che è fatto per secondi fini.
Il che è sorprendente, perché ci presenta una doppiezza nella stessa idea di strumento — pensavi fosse solo una selce come tante della sassaia No, è una selce doppiogiochista perché l’ho affilata e oltre a fare il sasso fa anche il coltello. Ti sembra un vecchio osso, che come tutte le altre ossa osserebbe e basta E invece è un osso voltagabbana, perché con questi buchini che ci ho fatto, se ci soffio dentro, suona.
L’attributo che lo strumentale ci racconta può essere proprio questo: io prendo qualcosa che (almeno teoricamente, si suppone) avrebbe una sua dimensione autonoma, e lo uso per raggiungere un mio scopo. Parte una polemica, ma non è una polemica genuina, di pancia, nata così perché alla gente sincera piace la repubblica: è una polemica strumentale che io, malfidato come un serpente, ho acceso per screditarti.
C’è una manifestazione, ma non è una manifestazione che abbia veramente i fini dichiarati, quelli a cui si riferiscono gli striscioni e i cori: è una manifestazione strumentale, contro chi è al potere, e chi è al potere — che è sempre molto suscettibile — lo sa e lo dichiara ai giornali.
Abbiamo questo primo inevitabile rilievo, ignaro del suo potenziale ironico: usare qualcosa per qualcos’altro è moralmente riprovevole. Solo i sassi digrossati dall’erosione che hanno la decenza di restare a smottare sul fianco del monte sono sassi affidabili, le polemiche vanno bene ma solo se nessuno le porta da nessuna parte, e la gente deve volere una cosa alla volta.
La sesquipedale ‘strumentalizzazione’ (diciannove lettere, e fa un settenario tutta da sola) s’installa qui. Quando strumentalizzi, ti stai servendo di qualcuno o di qualcosa per un tuo fine. Un fine più o meno palese, e che soprattutto non riguarderebbe direttamente chi ò ciò di cui ti servi. Lo strumentalizzare però ha dei caratteri ulteriori.
È estremamente comune che qualcuno colga un evento o un fatto e lo adoperi per un fine proprio, che non pertiene a quell’evento o a quel fatto.
Lo strumentalizzare però ha una certa prontezza rapace, e questo lo rende eccezionalmente adatto al carosello dell’attualità: una persona importante fa una dichiarazione, e io non le do nemmeno il tempo di chiudere la bocca che la strumentalizzo per portare acqua al mio mulino — non c’entrava niente con me, ma riprendo la dichiarazione, la reinquadro e la servo; il politico è nientemeno che scattante, quando c’è da strumentalizzare anche il fatto di cronaca più tangenziale (ma tragico), per dare valore al proprio impegno politico; con le forze giuste possiamo strumentalizzare un movimento, facendogli ottenere un risultato che interessa a noi, non a lui; e naturalmente strumentalizzo un problema della città per attaccare l’amministrazione (lo impugno a mo’ di clava e bam, sulla testa morale del sindaco).
Il concetto è di per sé sottile, sfaccettato, ingombrante, contraddittorio — mica semplice. L’uso ha un grado di intensità estremo, e una diffusione capillare: questo fa sì che sia un uso molto rumoroso e paradossalmente difficile da calibrare.
Si sovrappone e distingue dallo sfruttare, più palese; dall’usare, più semplice e vago; dall’approfittarsi e dal profittare, più tiepidi; dall’abusare, più grave. Ma forse, l’uso di un sinonimo o di una perifrasi può aiutare a togliere pressione a questa parola, a rimettere a fuoco ciò che con essa davvero intendiamo dire. Anche perché tende a essere usata in assoluto, lasciando ampi non-detti: se sento dire «non voglio che le mie parole siano strumentalizzate», difficilmente quest’espressione sarà corredata poi con le circostanze di chi, in effetti, ci vuole fare che cosa e come.
Finisce per essere un verbo facile da strumentalizzare per quella branca di retorica in cui si dipingono dei ‘loro’ che tramano misteriosamente. Meglio prendersi la responsabilità dei propri concetti in modo più chiaro.
Triboelettricità (Parola della scienza classica) – tri-bo-e-let-tri-ci-tà
SIGNIFICATO: In fisica, fenomeno (detto anche effetto triboelettrico) per cui un corpo accumula elettricità statica a seguito di strofinio contro un altro corpo
ETIMOLOGIA: da triboelettrico, grecismo moderno composto dalle parole tríbo ‘sfregare’ e da elettrico, derivato di élektron ‘ambra’.
L’aggettivo triboelettrico ha una storia bizzarra: descrive un fenomeno conosciuto fin dalla più remota antichità, ma è attestato solo a partire dal 1930; viceversa, il sostantivo triboelettricità è addirittura successivo, del 1961! La loro chiave di lettura risiede nel prefissoide ‘tribo’, che non ha niente a che fare, come si potrebbe pensare, con il latino tribulare ‘opprimere, tormentare’ ma, come descritto nell’etimologia, con il greco tribo, ‘sfregare’.
In effetti si tratta del fenomeno ben noto per cui certi materiali, come il vetro, quando vengono strofinati si caricano di un’elettricità statica che può attrarre pagliuzze o piccole piume, nonché far scoccare scintille sulla pelle dell’incauto sperimentatore – anche se lo stesso accade ai comuni mortali, ad esempio quando scendiamo dall’automobile, o ci sfiliamo il maglione di lana in giornate in cui l’aria è particolarmente secca.
Il primo filosofo della natura di cui si conosca un interesse per questi fenomeni fu Talete di Mileto, vissuto fra il VII ed il VI secolo a.C. Egli andava alla ricerca dell’anima di tutte cose, non curandosi del fatto che fossero vive o inanimate; ed infatti secondo lui era proprio a causa di un’anima, se il ferro si muoveva verso un magnete, oppure se fenomeni in qualche misura simili accadevano con oggetti elettricamente carichi. Tuttavia, dopo questo promettente inizio, le conoscenze in merito all’effetto triboelettrico (sfregamento, attrazione, scariche elettriche) non progrediranno nei due millenni successivi.
In tempi moderni fu l’inglese William Gilbert a pubblicare, nel 1601, il trattato ‘De magnete’ nel quale vengono finalmente separate le due classi di fenomeni, relativi a magnetismo ed elettricità. Mentre i primi avevano un nome ormai classico che derivava dalla magnetite, minerale che si estraeva nelle vicinanze della città di Magnesia in Asia Minore (l’odierna Manisa), mancava un nome per i secondi; allora il Gilbert, nell’immaginare l’esistenza di un fluido elettrico, gli assegnò un nome che derivava dal nome greco dell’ambra: élektron, la sostanza che usava per i suoi esperimenti.
L’opera di Gilbert darà il via a molte altre ricerche, come quelle di poco successive del nostro Niccolò Cabeo che scopre la repulsione elettrica (quella magnetica era nota dall’antichità). Nel giro di altri cento anni si accumulerà la conoscenza di un imponente catalogo di fenomeni, sempre più complessi e sempre più difficili da interpretare, con notevoli analogie nonché differenze rispetto al magnetismo. Ecco un’analogia: così come nel magnetismo ci sono un nord e un sud, ad un certo punto si comprenderà che esistono due tipi di elettricità statica, positiva e negativa; ed una differenza: i fenomeni magnetici noti all’epoca erano permanenti, mentre quelli elettrici potevano essere generati o annullati a piacimento – e persino trasferiti da un corpo ad un altro.
Per quanto riguarda l’elettricità, un passo avanti verso la sua comprensione si dovrà a Benjamin Franklin, il primo ad intuire che le due polarità elettriche erano causate da un unico fluido, il cui eccesso o difetto causava appunto le due polarità, mentre in caso di perfetto equilibrio cessava ogni fenomeno elettrico. In effetti è proprio così: per i più curiosi, diremo in due parole come stanno le cose.
Ogni materiale è composto di elettroni che orbitano intorno ai nuclei degli atomi a cui appartengono, rimanendo legati ad essi da forze più o meno intense a seconda del tipo di sostanza. Prendiamo in considerazione due materiali diversi, elettricamente scarichi. Quando li avviciniamo fino a toccarsi fra loro, gli elettroni della sostanza a cui sono legati in maniera debole possono spostarsi su atomi di una sostanza che li attragga maggiormente; dunque dopo il distacco, una sostanza disporrà di qualche elettrone in più, diventando negativa, mentre l’altra diventerà positiva per carenza degli stessi. Lo sfregamento (ricordate il prefissoide tribo?) comporta una ripetuta serie di unioni e separazioni, con reiterato trasferimento di elettroni da una sostanza all’altra, e accumulo di cariche sempre maggiori: è il caso dei fulmini, causati proprio da enormi accumuli di elettricità atmosferica.
Certo Franklin non poteva immaginare l’esistenza degli elettroni, comunque la sua idea di un fluido elettrico in linea di massima era giusta. Ma a proposito degli elettroni sorge un’altra domanda: perché essi hanno carica elettrica negativa
Come dicevamo, l’utilizzo di varie sostanze negli esperimenti aveva portato alla scoperta delle triboelettricità positiva e negativa, ed al vetro era stata assegnata, del tutto arbitrariamente, quella positiva. Successivamente si scoprirà che il vetro tende a cedere elettroni; di conseguenza, se perdendo elettroni il vetro diventa positivo, vuol dire i nuclei degli atomi che rimangono al loro posto sono positivi, e che gli elettroni che se ne allontanano sono negativi.
E l’ambra, la sostanza che ha dato il nome a tutti i fenomeni elettrici? Ebbene essa gli elettroni li accetta volentieri in prestito, diventando negativa. Dunque continua a prestare il nome a tutti fenomeni elettrici – ma in cambio gradisce di essere ripagata… in elettroni!
Decano. (de-cà-no).
Una parte importante e colorita del lessico della violenza, nella nostra lingua, ha un’origine germanica, e perciò non è poi strano che anche la tregua, cioè una sospensione delle ostilità, giunga da quel bacino. In particolare, per la sua speciale vicenda che ha visto il popolo longobardo sciogliersi nella gente d’Italia, è la lingua longobarda a fornirci tante di quelle dure parole — dall’arraffare al ghermire, dalla scherma alla grinfia, dalla faida allo sbrego, dalla baruffa allo spaccare alla zuffa. Ma ci fornisce anche la tregua.
Ora, in effetti l’antecedente del termine ‘tregua’ aveva un altro significato. Parliamo della voce longobarda ricostruita come trewwa — e ricordiamo che in longobardo non si scriveva, quindi le voci longobarde vanno ricostruite in ipotesi, anche a partire dalle loro latinizzazione, in questo caso treuua. Si trattava in sé di un patto, di un contratto, e questo nocciolo di significato lo vediamo in filigrana anche nella stregua, che acquista il profilo di un ‘criterio’ a partire da una sostanza di ‘accordo’. Peraltro è la stessa pianta che dà origine alla lealtà del tedesco Treue, e all’inglese true, ‘vero’. Ma quello della tregua era un patto particolare.
«Un patto di pace!» diranno subito i miei piccoli lettori. Tralasciando il particolare che la parola ‘pace’ è letteralmente una parente di ‘patto’, e che ogni pace che si stringe stringe un patto, rileviamo che la tregua è un patto di pace in attesa.
Uno dei problemi principali della società longobarda che passa nell’Italia medievale (forse una caratteristica onorevole, più che un problema, dal loro punto di vista) era il ricorso capillare alla vendetta per una miriade di sgarbi e danni, vendetta che poteva aprire la porta a dispendiosissime faide.
Così furono messi a punto diversi sistemi legali per dare un’alternativa meno prosciugante a questo genere di soluzione; in particolare la tregua era il contratto che garantiva la sospensione delle ostilità in attesa della sentenza definitiva — si sa, giustizia e vendetta tendono ad avere tempistiche differenti, ed era necessario congelare la situazione per poter avere uno stato delle ostilità su cui giudicare. Se nelle more del giudizio questi continuano ad ammazzarsi vicendevolmente cugini e nipoti, come dire?, la foto viene mossa.
Questa idea della sospensione temporanea e pattizia del conflitto piace — e piace la parola. Ha un successo praticamente completo, in italiano non vengono recuperati sinonimi dal latino classico (indutie ad esempio ha preso un’altra via generando l’indugiare, mora e pausa si riconoscono in tutt’altra salsa) e in effetti abbiamo solo un altro sinonimo relativamente preciso, cioè ‘armistizio’.
Che però è tanto più ingessato, tecnico e quasi lezioso nella sua formazione del latino moderno: nel primo elemento è trasparente, anche troppo, il riferimento alle armi, nel secondo è oscuro, anche troppo, il riferimento allo stare, al fermare (sistere in latino). Difatti l’armistizio ha una vita figurata molto più circoscritta intorno all’ambito militare.
La tregua invece già dal suono è un duro sospiro, conclusivo, viene bene anche detta col fiatone, e riesce a far sconfinare la sospensione del conflitto in una più ampia pausa, in un senso di requie — convergendo sulle vastità meno circostanziate della pace.
Infatti certo parliamo della tregua auspicata fra le due parti belligeranti, ma più quotidianamente diciamo che un dolorino non ci dà tregua, che finalmente il lavoro ci dà un po’ di tregua, che piove senza tregua da due settimane.
È una parola comune che mostra saggezza nell’accettare la permanenza del conflitto (che la tregua non risolve), e solidità nella sua versatile interruzione.